ESPECIAL DE VER-ANO: FLORIPONDICIENTA | año IV | 20 enero 2009 | REVISTA VIRTUAL SEMANAL | www.losmartesmiento.com
Editorial | Ed. de TURNO | artes MARTES
El lado V de martes

No es común para una revista virtual independiente tan modesta como la presente, poder contar con artistas de la talla de Verónica Noonan en sus filas. Por eso salimos a fanfarronear, creérnosla y gritarlo a los cuatro vientos, es así como este Directorio muestra su orgullo.

Claro está, nuestra pomposidad contrasta soberanamente con el grado de sutileza que tienen las imágenes a continuación. Es por eso que decidimos llamarnos a silencio a partir de ahora, dejando que usted pueda disfrutar de esta galería fotográfica nunca antes vista.

Y como si esto fuera poco, le damos dos por el precio de uno. Sí, las certeras y azarozas interpretaciones del señor Hache son el complemento ideal para las imágenes. Una dupla que ha dado que hablar, y lo seguirá haciendo en el cuarto año de los martes miento.

Por Hache o por Ve.









Ah! por si se queda con ganas de más, le recomendamos el sitio de teleoalreves, su flickr, y el sitio de Blanco, una banda que se las trae.

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Los martes miento es la revista virtual semanal más importante de lanitoamérica y el mudno. En ella se publican las verdades más insólitas del ámbito más reducido, el nuestro. La extensa lista de colaboradores y editores puede visualizarse aquí.
Los Martes Miento ® es una producción de Martes Corporation ®. Créalo.

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los martes miento IMAGEN DE TAPAlos martes miento
Canal Pixie. Música Indie exclusiva para los martes miento. www.pixieradio.com

Esta Semana presentamos el tema "Lust for Life" del álbum debut de la banda "Girls", que curiosamente han dado en llamar "album". Además, dos temas del tercer disco de "You Say Party! We Say Die!".

. + en www.pixieradio.com



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Exhalo

por H por V
Exhalo, atornillo mis pies al derrumbe que viene corriendo sin pies. Cada acto que llevo acabo, se sucede en lluvia de saliva, gesticulando insultos de los más convenientes. No queda otra, es necesario que ellos digan lo que tienen que decir al respecto. No hice más que hacer lo que decía mi corazón, pienso, pero no lo digo, prefiero el silencio. Soy sincero conmigo, con el mundo, y vienen en boomerang las cachetadas para hacerme caer en la cuenta de que en realidad, la realidad, es mucho mas terrible que la mentira cómoda, aún si esta es empleada contra si mismo. Las peores enfermedades son las que el propio sistema inmunológico, el propio sistema de defensa, se ataca a si mismo, si ya lo ví unas cuantas veces, y ya lo viví otras tantas y no voy a ser menos esta vez. Después de la tormenta siempre viene la tranquilidad. Cierro los ojos alejándome de la escena que se estrena para mi, cierro los ojos bien fuerte, como cuando era un niño y no quería ver cuando el cuchillo del asesino se deslizaba dejando un hilo delgado de sangre por el cuello de la víctima. No quiero ver sangre hoy, no quiero escuchar gritos hoy, tapo mis orejas, tapo mi boca y mi cabeza. Inspiro, profundo, siento como se hinchan mis pulmones con un aire turbio, que me marea. Soplo. Doy un paso firme hacia adelante. Choco, si, choco como nunca, me estampo de cara contra algo duro, de repente, de golpe, de frente, puedo sentir como se aplasta la delgada capa de la piel de mi frente contra la roca que imagino enfrente. Exhalo. Para siempre.
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Exilio

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Puntada sin hilo dándole patadas a la flaccidez de tu ombligo que se formó de tanto mirar las mariposas que había dentro en vez de ser boca de pocas palabras.
Esa fue su primera reflexión, que siempre antecede a la rabia de espuma en baño de inversión.
Semáfaros lanzan trabalenguas en ves de siga y pare causando choque múltiple de impulsos y deseos.
Fermacia de virdrio regala pastillas a troche y moche. Ambos mueren de sobredosis. Nadie asiste a su entierro.
Esa fue su primera deducción aunque ya era tarde.
Cada noche de luna llena pica piedra y rasca cielos, cae como chorlito y no recuerda día anterior.
Come carne sin probar bocado y deglute hasta ser planta carnívora.
Esa fue su primera desilusión.
Cada día se acerco más a la verdad y todos le acusaron de haber sido una mentira.
Ese fue su primer exilio y nunca más se lo vio por la tierra de los muertos vivos.
 
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Libro

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Encontré un libro y hablaba de mí, a medida que leía iba observando como mi cuerpo se deshacía en pedazos. En la página tres encontré mis brazos, solía dar cálidos abrazos con ellos. Pienso unos segundos. Continuo, pero en contra de mi voluntad, sabía que lo único que tenía que hacer era cerrar y dejarlo a un lado o quemarlo, pero no, siempre fui terco. Sigo, palabra tras palabra que se clava en mi piel. Cuatro páginas mas adelante encuentro mis manos, eran mi vida, solo sirven para taparme la cara ahora y a medida que se mojan se arrugan, se ponen moradas, viejas, frágiles. Pienso en dejar de leer pero algo me hace seguir, me voy poniendo triste de manera directamente proporcional con mi lectura, la tristeza duele, no en el alma, duele en el cuerpo. Cuando llego a la página nueve, veo mis ojos que me muestran como termina el libro. Sin embargo sigo, con paso firme y pesado piso mi corazón en la página once dejando solo un manchón rojo que tapa toda una oración. La inercia me toma del pelo y me lleva lentamente hacia la página setenta y siete. Casualmente el año que nací. Me detengo antes de la última palabra, caigo de rodillas; necesito una ayuda, alguien que cierre el libro de un golpe seco. La mancha que quede dejará ver solo la última letra y el punto final.
 
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Batalla

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Entra él, con los brazos en alto. La gente ovaciona. Yo, quieto, parado en medio del cuadrilátero. Se me acerca a paso pesado. Y me mira. Soy yo mismo el que tengo delate, algo diferente. Su cuerpo es mayor, sus ojos brillan de furia y apenas hago un movimiento siento el primer golpe, veo doble, triple, mis piernas tambalean y viene el segundo, el tercero, así hasta el último. No se si tiene mas de dos manos o que y sabe justo donde duele. El sabor ferroso de la sangre en mis dientes apretados, ciego por los ojos inflamados, latiendo. Caigo como cae un árbol al ser cortado de raiz, el piso es duro y mis pensamientos se rompen en pedazos. Oigo el griterío, coreando su nombre, mi nombre. Me aturde la multitud embravecida. Giro y como puedo abro mi boca. -Debía quedar uno solo de nosotros- le digo, - pero yo soy el trofeo. Si me matas, te quedarás sin nada. Si me dejas vivir, me iré y nadie sabrá de tu victoria. Asíque vete, hasta que encuentres tu propia sombra y te sofoque-.

Las luces se apagaron, quedó solo un foco en mi rostro desfigurado. El salón vacío me abrazaba en silencio, me paré lentamente y me fuí de allí, para siempre.


 
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Mar adentro

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Cierro los ojos de mirar. En el principio veo sombra y nada más, que se va haciendo a un lado dándole lugar a la luz que te muestra entera, por momentos dada vuelta. El tiempo y el espacio se mueven a mi antojo y a pesar de que no es fácil controlar las imágenes, puedo manejarlas. Al menos hoy. Te veo desnuda (despalda). Tanto para uno como para otro. Mano aferrada, subo, bajo, aprieto, fuerte, aflojo una y otra vez sintiendo un mar adentro, la sal hace subir la presión y exploto en un grito sordo. Siento correr la sangre, siento corrientes de enjambres. Escupo tres chorros de emociones. El primero me libera, el segundo me electriza, el tercero me vacía. Te mojo con mi propio cuerpo tibio, mojo tu dorso y tu vientre al mismo tiempo traspasando en carne viva. Pinto tus labios todos, mayores, menores. Los que prefieras porque también eliges. Mi mano brilla como tus ojos que no veo. Tus ojos de mirar. Abres tus ojos pegados de sueño. Abro los míos. Enchastrados de deseos, latiendo, respirando mucho más que hondo. Miro el techo sofocado, un aliento, recupero, y digo: ¡Amen! Que así sea un sueño mío, también ha sido todo nuestro.


 
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Cuadro

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Devoro una manzana, voraz, la manzana.

Se me fue por el otro lado, la tos, o el mordisco.

Pienso, me lo digo.

Ahora mi sangre es verde.

Verde como el césped recién cortado.

Me corto las venas, una a una, longitudinalmente, como bien me han enseñado.

A borbotones pinto un cuadro a chorros de mi mismo.

Pinto un cuadro.

Le compro un marco, una manija de bronce recién lustrada.

Abro.

Doy un paso hacia delante y paso del otro lado.

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La muerte de los Iones

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Enfrentados, uno a uno, salen con cuchillos ellos, salen con heridas otros. Salen. Que pesado su destino doble filo. ¿Qué brillo muere cuando hace lo que es debido? La sed de una cicatriz que aún no es, las ganas de salir y derramarse. Dependen, uno del otro, dejando atrás un camino de tiras de hombres de charcos de mujeres. Llega el momento, se oye en el cuerpo. cada pie a su huella de enfrente, al mismo instante en que llegas, marcho y así sucesivamente. Nadie ve exactamente lo que pasa en medio pero ahí esta lo que genera que estemos haciendo esto y a su vez que tu y yo seamos uno, tres y diez a la vez. Es un momento, el niño que muere es el niño que nace, eternamente es niño. Ahí la batalla. Esta el problema adjunto siempre. Me destruye y me construye. No uno u otro sino ambos al mismo tiempo. Ahí esta la vida, ion opuesto de la muerte de quien depende su existencia. Es el fin de los iones, el nacer del nacimiento, ¿de que? Vaya usted a saber.

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Orquídea

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Es una historia como otra, pero…Yo, él. Patético, sin nada que dar mas que lo que no descubrió aún de si mismo. Aunque lo veo, es él quien tiene que saber sobre eso. Resuena en mi cabeza una frase que no es mía, quizás sea de todos: "Uno es lo que ama y no lo que lo aman a uno”. Y digo casi en mantra, casi repitiendo, pero tan propio. "Eso lo decidí hace tiempo". Se mueren de a uno, todos, caen, dan su vida sin saberlo para que tenga (¿Esperanzas?), algo por que vivir mejor aún. -Quizás deba dejarlo todo para siempre- pensé tan solo un momento, pero eso mismo se desvaneció en el instante que me vi siendo lo que llevo dentro. Lo que llevo escondido, delante de mí, tirado. ¿Seré yo el actor protagónico? tal vez. Nadie es. Nadie mas que quien crea creerlo. Fin de la película. Fin de los títulos. – ¡No! - dije alguna vez. En secreto pienso que toda afirmación vive de su negación. Perdón por la reflexión (¿metafórica, directa?). Somos lo que tenemos en el paso siguiente y en el salir del paso que nos mantiene estables en el piso de tierra que da frutos, flores y siempre tendremos un paredón, mordisco y coletazo de nuestra creación que haga las veces de ¡Stop! ¿Ella? Quizás este bien, quizás le vaya bien, no lo se. El reto esta por venir.

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Tijeras Matan

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Afila las tijeras que recibió de su religión, se unta con corcho quemando su identidad, se dice a si mismo alguna que otra mentira y apunta. Su dedo erecto, más aún que el viril miembro de un burro que lo único que hace es cargar y así con su propia vida como cruz que le asignaron en sus primeros pasos, hizo lo que vino a hacer por mandato divino de un dios que sin ojos de cuervos comidos por su propio fuego. Pudo haber sido diferente pero como dicen por ahí, estaba escrito. Si bien las letras se pueden escribir o borrar, esta vez han sido escritas aunque con la finalidad de borrar, de dejar sin efecto lo que sí se debía mostrar. Haciendo causa por la causa es que entonces todo marchó como la onda de una piedra caída en el mar. Todo marchó tal como tenía que pasar. La verdad los hará libres y ésa es la que voy a guardar. De lo que pasó con la chica de las tijeras, nunca nadie lo supo, ni creo que nunca nadie lo sabrá.

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Grieta

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Paso numero uno. Quitarse la ropa. Paso numero dos, correr la pintura que tapa mi boca que habló suficiente. Inercia ven a mí para darme tus consejos, para dejarme algo del calor que sentí aquella noche de pleno invierno. Cero grados. Miro la pared en frente de mí. La observo y veo que no se quita del camino. Tercer paso (hacia atrás) tomo carrera y vuelo para hacer un clavado directo hacia la grieta que imagino el momento después. No recuerdo nada, la misión ha sido un éxito. Atravieso el hueco, veo un muro delante de mí. Con un cabezazo, dos, tres, hago esculturas que no disfruto yo. Al fin y al cabo, la obra no la aprecia el autor. Esta vez me congelo ante la mirada de mi estatua de piedra. Y no veo nada alrededor. Espero, uno dos tres, segundos. Cae sobre mí y agrieta lo que quedo de mí en el paso anterior. Ahora soy pared. ¿De quién? Esperaré. Solo podría ser libre en la cabeza que me atraviese, que me traspase.

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Trueno

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Me siento un rato en el banco de una plaza, no se cuanto tiempo pasó desde que salí pero ya es de noche. Sigo dando vueltas, con mi cabeza. Relámpago. En los segundos que pasan entre la luz de un rayo y el sonido del trueno pienso que el problema de la vida es justamente ese, el timing, la fracción de tiempo que existe entre dos momentos que debiendo estar en sincronía, el destino, o el desatino hace que estén, se vean, suenen separados. Es el timing el que patea en contra. Que si tu momento no coincide con el del otro, se va todo a la mierda. Será acaso, la gran batalla la de ajustar esa diferencia para llegar a armonizar y a romper con ese patrón. Tal vez. Trueno. Parece que hoy no va a ser ese día. Empieza a llover, fuerte, torrencialmente, llueve sobre mi cabeza y miro al cielo, llueve sobre mi cara que no imagino. Me moja hasta lo más profundo. El agua atrae agua. Lloro.

Para no ser menos.

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Succión

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Si. Así voy a comenzar la historia. Estoy parado en el vértice de un médano. Me observo desde la sombra que delinea el Sol a lo lejos. Puedo hacer un salto mortal hacia atrás. Puedo hacer un paso mortal hacia adelante. Puedo hacerlo, pero me quedo. El corazón taquicárdico me susurra al oído. Salto, en el lugar, como cuando era un niño. Uno, dos, uno dos. Empiezo a hacer un ruido seco en cada caída que marca el ritmo, el tempo. Yo soy la música; si pudieras imaginarlo. El ritmo lo determino y me determina también a mí. El paisaje que me esperó largo tiempo viene hacia mí, no pudo con su genio de contar y contar. El sol se metió en mi ojo izquierdo, no soportó ver su reflejo en el brillo de una lágrima que nunca fue (las lágrimas son cuando caen y para realizarse deben llegar hasta los labios). Salto, uno, dos, salto. El paisaje viene velozmente hacia mí quitándole visión a la sombra espectador. Soy un vacío y succiono, no pararé hasta chuparme mi carne, mi sangre. Ni mis sueños quedarán. El fin de los días esta cerca. Salto, uno dos, uno dos.

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Rulemanes

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Retiro lo dicho

soy yo el que patina

rulemanes de tacos que no me llevan a ningún entierro

de tierra que se tragó así misma

me hago un moño de motores para llamar tu atención

que te olvidaste en el vientre de tu madre

me río de agujeros en tu taquicardia constante de no haber podido tener un cuerpo

me miro al espejo y veo en el fondo de ojos que me hiciste aquella noche

la ventana abierta de par en par por haberte escapado de tu propio susto

soy un muñeco que lleva carne del mercado

soy un juego de niños que marca el día que ya no late

lleno huecos que no se ven cuando estás de perfil

sólo tengo estos juguetes para ello.

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Guerra

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El estaba parado en medio de un campo de batalla. Estaba buscando un lugar donde resguardarse. Se vio ajeno a una u otra causa. Escuchó por años dos posturas que contrapuestas eran idénticas. Harto de asco decidió abrir la boca. Sabía bien que no lograría decir una sola palabra que hiciera titubear a unos o a otros, ellos eran la causa y él su efecto, lo había decidido sin saberlo, sin pensar, siguiendo la inercia que se hizo tripas en su carne podrida, vomitó, sobre unos y sobre otros. -Esto es lo que les devuelvo ¡Charlatanes!- dijo. Ellos tuvieron asco; si, asco de si mismos, de esa espesa viscosidad se habían alimentado, así como habían querido darle a él también de comer. ¡Instante!, silencio. Todos dejaron de disparar, hubo paz, al menos unos minutos, no sabría decir cuantos, porque aprovechando que todos se fueron a cambiar sus “uniformes”, a lavar sus manchas, él, silbando, se fue lejos de allí siguiendo un fardo de paja que rodaba marcando un camino sin final y sin palabras.

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Agujeros

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Que pasa si doy un poco de agujeros de algún bolsillo. De mi propio cuerpo. ¿No es más tierno un cachetazo que una palabra sin fondo? Cada letra se hace lenta en cada idea que no esta contenida en puntos y comas. Si ya estoy en coma de esperar lo que canta solo, que no calla mi secreto. Si muero con un sonido sordo de maquinas que no conozco. Grito y después. Más sordo que si hablo con señas de mudos. Es invierno casi idéntico al infierno, a pesar del frío casi igual al mismo ardor que quema el resto de mi vida. El frío quema, ¿Lo había dicho antes? Y siempre sigo diciendo lo que no quiero que escuches. Soy humilde en mi propio ego. Soy fuego entre cubos de hielo. Veo la imagen que muestras de una vez y para siempre y esto es lo que dice en mi propio sueño.

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Primera semana

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Avión delante esperándome. Me lleva hacia donde quiero ir, lejos de donde quiero estar. Sin embargo digo: así será esto. ¿Así será esto? Me respondo. Hace tiempo hablo a los espejos, a las paredes y a seres que no veo. He aquí lo bueno. Me contesto como a mi antojo, me digo que si, me digo que no, en fin, me digo. Puedo tirarme flores que no compro, salir a cenar a un lugar que invento. El y yo, elegimos los mejores lugares, los mejores platos se devoran al vernos. Me cuenta sus sueños, siempre sueña conmigo. No se que decirle. Se estará enamorando. Le digo que lo nuestro no puede ser. ¡Que la unión civil nos ampare! Mientras vuelo, veo una nube con forma de mí. Aprovecho, le tiro una pregunta que vuelve en forma de agua de lluvia. – ¿No te digo?- me digo, mas vale sigo hablando, un monologo interminable, si, pero conmigo mismo.

…pozos aéreos, ajusten sus cinturones…

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Segunda semana

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Bajo de a dos escalones por vez, así llego mas rápido, ¿A dónde? No se, porque estoy de cabeza. Recuerdo cando era niño y me imaginaba subiendo, pregunta, o bajando, del lado que no se ve de una escalera mecánica. Allí hay una luz verde, tenue, pero juego de salto en salto y me río de los que están del otro lado. Finalmente llego, al pasar por el peine que todos temen quedo cortado en pedazos. Lloro, porque cada parte de mi se marcha por caminos diversos. No me gustan las despedidas. La parte que quedó de mí, la que habla, le pregunta a la parte que piensa, antes de que se aleje demasiado, si se volverían a ver, lamentablemente la respuesta (pensamiento en voz alta) se la llevó la parte que escucha. Seguiré mi camino puedo hablar y saborear aunque no puedo digerir, ya no sentiré mariposas, no tocaré a nadie, no veré, ni el olfato me cuidará del “esto huele mal”. ¿Y la vida? ¿Cómo me ganaré la vida? Ya lo se, besaré frentes, para ver si tienen fiebre, si acaso pagan por ello. Así tendré los medios para hacer lo que mas me guste y que el tiempo diga el resto, mientras yo silbe.

…tierra firme…

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Tercera semana

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Abro las puertas del cementerio, entro observando, buscando el lugar más bello. Con tono decidido le digo a los cuidadores que me alcancen una pala. Me miran intrigados y me preguntan sobre lo que estaba exigiendo. Les dije que tenía que cavar una fosa, mi propia fosa, porque ya era hora. Algo sabía del tema, los humanos se meten en fosas bajo tierra para transformarse en recuerdos, he visto hacerlo a muchos. Siempre quise ser un recuerdo, asíque con la idea fija y una sonrisa de equipaje fingí saber con seguridad de lo que hablaba. Ellos no entendieron y se fueron. Fui yo en busca de la herramienta que me daría lo que pretendía. Una hora de trabajo a sudor de frente me llevó al fondo de un pozo del cual no pude salir. Esperé largo rato a ver que pasaba, una señal me hubiera venido de lo más bien. No sabía como era el proceso necesario para lograr mi cometido. Se hizo de noche y a los gritos pedí que me ayudaran a salir de allí. Quería una explicación. Al rato se asomaron dos cabezas con brazos que me jalaron y me sacaron, les dije agresivamente que no entendían nada y ellos, sin decir palabra, se marcharon. Es extraña la raza humana, pensé, y siguiendo mis pasos me alejé.

…despegue…

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Independencia

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La recuerdo en estas cuatro paredes, en cada mañana, en cada cama, sin embargo no hablaré de ella, al menos en este día nueve. Voy a hablar de la nieve en esta ciudad. Que el gris se pinte de blanco por primera vez. Que fuentes de chocolate salgan a vapores de sus picos, derritiendo tempanos para que la olvide. Pero un súbito escalofrío me dice de su precio, que la última brasa se apaga. Trago de chocolate caliente. Todo cuesta y al pensar en ella se que es así. Marchar hacia otro lugar mas cálido, si, pero trayendo a mis manos el hielo en los huesos de aquel día que nunca había visto. Otro trago.
Para qué hablar de ella?
Por qué hablar de ella?
Raspo el fondo de la taza.

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Eject!

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Hoy Hablaré de mi funeral, tal vez sea una manera de poder vivir un momento que se destaca por su contrapuesto, un momento que no podré ver, ni apreciar.

En fin: Yo soy joven, y estoy recostado, sereno. Hay gente alrededor, en silencio, escuchando el sonido de palabras que pienso y sin que lo noten, le dejo a cada uno de ellos un regalo, un rincón. Allí, hay una sorpresa única para cada uno y yo soy un muñequito que hace sonreír. Eso es todo lo que puedo decir al respecto, el resto es un misterio que solo los curiosos pueden descubrir. Las paredes de la habitación son musicales y cuando las tocas hablan de “Mi”, te dicen que “Si”. El piso es una colcha de peluche rosa para los pies descalzos que crujen al moverlos. El techo no está y se ven muchas estrellas, como en el campo. Eso es lo que hay, no hace falta nada más, nadie más. Viendo que todo está en orden y como había imaginado, me voy por la puerta que pinto en el aire. Estoy desnudo, atravieso, guardo algo a escondidas, me llevo un recuerdo, el más hermoso, el único, lo último que vieron mis ojos, lo único que llevo es una foto.

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Aterrizaje

por H por V

Me voy despertando, mi ojo derecho se abre y se va a pasear en un tren que se llevó la imagen de los dos en una ventana.

Mi hombro se queja del peso que tiene que cargar en este viaje.

En el bolso hay una linterna, una lupa, un largavistas y unos cuantos libros.

La siesta se hizo larga y una hormiga vino a buscar su desayudo cuando cayó el sol, a paso lento le conté mi sueño, me miró extrañada y se largó de allí.

Mi mano es un cartílago de tiburón que no muerde. El filo de sus dientes es para mostrar que aun encerrado en otro cuerpo puede vivir en el mar.

Mis orejas alborotadas tirando redes para cazar un sonido que me haga sentir que estoy en casa.

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Plagio

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Chupo un cubo de hielo a oscuras; tiene el sabor de tus besos y chorrea mi saliva fría hacia mi pecho lleno de fiebre. Observo en detalle una foto que no saco, que tiene el marco de tus pupilas dilatadas en forma de una letra sin alfabeto. El humo que entra en mi cuerpo en bocanadas de tu aliento al despertar de una noche en la que el choque de tu brazo es el propósito de mi nariz de invierno. ¿Qué hay de mi sangre? Mi sangre de corte que sabe a tus veintiocho días de mi deseo frustrado. Estoy alegre como cuando era niño pero el capricho avasalla desde los dientes sin dulce hasta mi voz sin hilo. Soy bruto, no mido, choco por eso, tal como tu codo en veladas para el resto de todos los tiempos. Mejor estar lejos, si conciliar el sueño es imposible con el calor de tu cuerpo cerca del mío. ¿Cómo dormir, si cerrar los ojos implica hacer a un lado lo más bello de mi sueño? ¿Cómo escribir una canción que hable de ti sin que sea un plagio? ¿Cómo?

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¿Quién?

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Quién se atrevería a levantarme el dedo mirando el brillo de mis ojos cada vez que está delante mío. Quién me va a hablar de cómo amar desde tan lejos. Vengan a mí con puños y cuchillos, lágrimas secas gritando al viento. Vengan a mis fuentes del saber, que nada saben de los libros que no se leen. Ella es mi fantasía, ya lo se. Ella es mi realidad también. Si río, lloro, digo, callo, respiro, vuelo, caigo, exhalo, suspiro, muerdo, sueño… ¿Acaso despertarías de tu mejor sueño?
Señalar es fácil, siempre que sea hacia fuera. Tuviste miedo por mí, de ver que tal vez podría morir al golpear la puerta que buscamos, de la que alguna vez hablamos. Será el vértigo al ver el reflejo que te da verme tomar la fruta que siempre quisimos devorar. Yo dije que si, y no dudes que morí. Vivir muchos años dijeron, manteniendo la línea, conservándome entero, arrugándome en vano y el último día recibiendo la unción de enfermos, la extrema unción de los muertos. ¿Que me dirías ese día? ¿Con que dedo apuntarías? Amo, luego existo. ¿Cómo? Cuando naciste ¿preguntaste el como? Mójate con mis ojos, escucha con mis oídos, toca mis escalofríos. ¿Tendrías miedo si encuentras una flor en el camino? la rosa tienen espinas, forman parte de su cuerpo.

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Guerrero universal

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Nacido de padre extranjero no esperado y madre con raíces sin familia, una guerra me ha traído al mundo para hacer las paces. Creciendo con las costumbres de lo que fue otro tiempo que esta muriendo a miles de kilómetros del lugar en el que vivo y desconozco. Parido un domingo, el día que no es, el séptimo día. El primer y último día de la semana. Mal parido en el día de descanso de los creyentes. Mi equipo al cual no sigo le ganaba a su eterno rival de visitante. La casa que me vio crecer no guardaba ningún rincón para que lo llenara con mis pocas experiencias. Chico de la calle he sido y soy. Me hice profesional con los estudios de una ciencia incompleta que me empujó más a su carencia que a su fin. Hice música tocando de oído, la sinfonía que suena en mi cabeza deshizo cualquier instrumento que mal podría haber aprendido. Soy lector habiendo odiado la lectura. Escribo sin ser escritor el libro que vivo y nunca termino. Quise desnudarme y mostré mis tripas, no la piel. Me han elegido, amores míos, el día que he partido. Amo a una madre que ya hizo su vida con dos niñas que querría como hijas mías. Tengo el nombre de un varón soñado sin ser concebido. Tengo sueño, duermo solo acompañado. La coma, ¿dónde la pondrías? Sonrío, no hay nada como disfrutar del camino. Eso es lo que he elegido. Eso es lo que he aprendido.

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Gift

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Una mirada que se corre cuando la miro.

La lucecita titilante del contestador.

Un acorde que escucho pero no toco.

Las ganas de acariciarte y no mover un solo dedo.

Un olvido premeditado.

Un cabello suelto en el asiento.

El segundo antes de girar la esquina y ver la puerta.

Su perfume en mi ropa.

Sus labios en la puerta que se cierra.

La pregunta que no se hace y el sueño que no se cuenta.

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Línea

por H por V

Observo de par en par, pero en silencio. Boca desabrida de saliva pintando ojos descentrados de tanto mirar un punto fijo clavado en la puerta sin cuadro donde debiera haber espejo y no picaporte vencido. La cuarta vocal se escapa de su voz, se va hacia un coro que nada sabe de canciones de cuna. El enjambre atrapado en un barril sin fondo me habla día y noche de flores y jaleas. Real es. Dibujo un desvío en la línea de la vida de mi mano izquierda. Me quedo sin tinta adrede y guardo el secreto hasta el próximo sueño…1, 2, 3, 4, 5, 7, 8, 9, 10… (Cuento ovejas)

Hoy el ego salió a pasear por la noche, lo vi y le baje los dientes.

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Deshoras

por H por V

Ahí va caminando con patas, la harina leudante de la mujer que espera. Eternamente loca de minutos que marcan deshoras. Una estrella del cielo fue a hacerle compañía y después de un silencio le dijo: nadie busca a los muertos vivos, asíque tendrás que aprender a volar; siguió su camino y se fue a tomar un baño al mar.

Su mayor triunfo había sido un bostezo que por haber sido robado no recuerda como repetirlo.

Y así leva.

Se hace un nudo para salirse con la suya, se hecha a correr y se vuelve estaca en el paso número tres. La abeja que soñó se posaba en una flor a la que dió miel y un aguijón. Así fue que murió. Decidió abrir solo un ojo para no despertar del todo y al canto de una gotera se levanto. Miró. Se vieron pasar.

Y ahí levo.

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Hilo
por H por V

Saco un hilo del bolsillo, lo estiro, lo tenso. Puedo ver guardado en cada milímetro el tiempo implícito y el sujeto tácito. En definitiva es solo un hilo que habla por mi boca de velocidad vertiginosa y me deja en cuarentena. Me defiendo sabiendo que cada cosa es un símbolo de algún recuerdo, bueno o malo. Por eso me deshago de todo, para quietarle el valor y tener aquí conmigo lo real de hoy. Una foto que se transforma en paso acelerado y turbio que me lleva al encuentro con un puñado de mentiras que no puedo demostrar. Una palabra desatinada que se escapo de la cuenta regresiva hacia el despegue de verborragia contenida. Un plantón a cambio de un programa organizado por mi cabeza de ilusión que se apuró y soportó salir segundo. Si supieras que un hilo me descose, ¿seguirías enhebrando la misma aguja?

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Acorde

por H por V

Tengo un acorde nuevo en el bolsillo. Esta formado por unas cuantas notas y sus silencios que también escucho. Lo junto, lo armo y lo desarmo. Lo riego y crece hasta ser una semilla con un caparazón que encierra miles de frutos, flores, ramas y hojas. Mis favoritas son las de otoño porque se les nota en sus pliegues todo el verano. Escribo un deseo en forma de letra que pide salir. Que pena sería quedarse bajo tierra toda una vida, dice la primera línea. Me pongo un cartel que me recuerde lo que todavía no he querido descubrir y cada vez que lo leo me tironea del pelo un fantasma que cuando giro desaparece. Puedo decir que esta allí, eso sería un comienzo. Puedo tener un espejo a mano que me permita espiarlo porque puedo hacer que me suelte si lo veo. Ah! y con el acorde hice una canción, que sea la cortina mientras sigo caminando.

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Isla

por H por V

Envuelvo con papel una caja que guarda un trozo de sal para que recuerdes el mar abierto de par en par. Te invito a nadar un rato para que una ola nos lleve hacia donde quiera romper. Allí esta el ruido, el golpe. Las rocas murmuran, nos miran con ojos de preguntas sin contestar que nos dejan listos para un naufragio que nos aleje de donde quisimos escapar. Me hablan los peces sobre cuando te vieron caminar y yo les doy unos anzuelos para que me puedan pescar. La arena me rodea tibia por el sol y hace de mí un castillo para que alguna estrella baje del cielo a dormir una siesta a la sombra del ombú que creció en mi jardín central. Sus raíces me abrazaron cuando aprendí a tropezar y a mordiscos cortaré para caer a una isla sin costa que descanse en el horizonte de una tarde que todavía no vi pasar.

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Refrán

por H por V

Si mi mano es una jaula, mas vale los cien pájaros volando para que vayan y le cuenten a quien mal anda sobre las caricias que da el viento porque aquel acaba comiéndose las moscas sin haber probado el sabor de una boca abierta que se quedó sin palabras.

Le doy cuerda a la mano que madruga acariciando una mañana y le cuento el sueño en el que volaba después del desayuno que huelen mis ojos de tostada.

Fueron días de mucho, aun así, nadie murió en la víspera que guarda una infancia de luz temprana y una juventud estrellada donde se aprenden las tablas y a combinar las letras que aun no han sido escritas.

Escupí una vez al cielo y me cayó la baba, escupí otra vez al suelo y una hormiga quedó atrapada, la vi desesperada y con la aguja que encontré en un pajar le hice un puente por si quería cruzar.

Sigo algún camino sin huellas y con el violín que cayó en mi lengua aprenderé a silbar.

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Deportado

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Muerdo una manzana mientras golpeo una puerta sin manija con el rabillo de mi ojo en compota. Me miro en el espejo y agarro la valija; es que me voy de luna de miel con los dedos que me cacé contra la puerta, esta vez sin cerrojo, los dedos morados. No desespero. Tomo el primer vuelo hacia ningún lado y cuando llego me deportan, ya había sido exiliado. Vuelvo. Contando ovejas para dormir me encontré buscando a la que se había extraviado; después de unas horas la vi pastando en un cuento en el que la última página la habían arrancado; le escribí a mano un final feliz y me dieron de premio un pasaje en barco al medio del desierto. Aun no había aterrizado. Cuando fui a buscarte conté las calles con los dedos de la mano, cuando paré de contar, noté que tu casa era para el otro lado. Así me fui a dormir pero el sueño se me hizo muy pesado.

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Frutas

Quiero agua, quiero frutas. Y así campante revuelvo la ensalada de chispas y aserrín. Me limo con lija de a dos manos uno de mis cerebros, el mas inquieto. De a pasos recorro un barrio chino marcha atrás que mas sabe de te que de gatos en la cama. Pruebo un manjar a base de pimienta y recuerdo emocionado que el agridulce es solo un sabor secreto. Saludo al sol por la mañana que rebuzna una noche de cena de pan rancio y sonriendo me doy el mejor beso que podrían regalarme. Me calzo un sueño que me acolchone mi pie plano y me rajo. Le hecho unas gotas de ojos con sonrisa al hornito de mi casa para destapar mi nariz de invierno en pleno verano. El aire acondicionado me lustra el pelo cada vez que te escucho y no dejo de alegrarme cuando se que oculto una estrella en algún parpadeo. Besos para todos, soy la madre de algún silencio.

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Hogar

Este es mi hogar, aquí es donde vivo. Ordeno día y noche cada cosa que me diste.
Tengo un álbum estampado con tus huellas, algunas rectas otras torcidas...
tengo apiladas todas tus palabras bien dispuestas en estantes sobre mi cabeza.
Tengo cada uno de tus movimientos; los pondré aquí a mi lado,
y el cuadro que pinte con el color de tus labios ya esta colgado bien en el centro.
Al pie de mi cama hay una biblioteca con todo lo que te he escrito.
Con tus miradas hice un collar con varias cuentas...
lo llevo siempre puesto aunque a veces me lo saco y lo alejo para poder sentir lo que alguna vez me hicieron.
el perfume de tu piel esta bien guardado en frasquitos de cristal;
son muy pequeños pero lo suficientemente intensos como para no dejarme respirar.
Este es mi hogar, aqui es donde vivo. Todo esta bien ubicado.
y el espejo que me mira fijo escuha de mi boca cada día bien temprano:

Esperé todo este tiempo que golpearas mi puerta, pero no escuché mas golpes que los que trae el viento.
Al fin decidí cerrar con llave y sellarla con las caricias que deseaba tener algun día.
Quizs no volveré a verte, pero cada objeto que guardo, cada cosa que tengo, me trae tu recuerdo,
hace que se pueda estar viendo. Qizas deba tener eso, solo eso.

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Venas

Sobre la venas:

Me dicen que hay corriente dentro, pero aún no lo saben.

Me cuentan historias de colores de hierro, de mares de vida.

La belleza esta delante tuyo una vez que cierras tus dos ojos.

Y por si acaso, la piel se estremece para recordar lo que sintió alguna vez.

No somos ningún ayer.

Somos el día mismo recortado de recuerdos de ayer, que ningún No hizo que

fuéramos. (el día mismo)

De saliva estoy soñando.

De lo que dije a mi almohada en secreto y lo saben los cuatro vientos.

Soy la brisa y el susurro que sabes antes de haber nacido.

Eso me hace frágil y fuerte por cuanto creo.

Soy bello, no por dentro, ni por mi cuerpo.

Soy bello por lo que ves en tus propios sueños.

Te dejo debajo de la sabana que nunca usaste,

un escalofrío que no viste,

cuando te miré sin que estés delante,

y soñé antes de conocerte.

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Oasis

Salgo de mi cuento para hacerme la película. Mi rol es de cera y en la punta hay algo que se quema. Un recuerdo de su olvido que me hace querer estar dormido en el quinto sueño. Del otro lado del vidrio estoy parado pero juro quisiera ser el marco de una ventana sin cortina viendo uno y mil atardeceres. ¿Cómo odiar un ocaso? Si la caída del sol me trae todas las estrellas de una noche que no esperaba pero que siempre llega.

Uno mas uno es dos y ahí mi lugar, el de tercero, el de discordia.

Le doy un trago a mis memorias. Me doy un saque de rincón familiar, sacando el animal que ladra pero no muerde. Si, un lugar habitual. Me creo solo un busto mirando fijo un busto que no tengo. Cambio y fuera. Soy de bronce a la hora de los premios cuando nada es un verbo en carne propia que no hace pie y bracea un fondo que no ve.

“El que nada no se ahoga” pero nunca ve la costa. Debajo, mas lejos, la arena. ¿El piso? ¡No!, un desierto sin oasis con todo lo necesario para ser un espejismo que aún sin romperse trae siete años a los que atenerse (por suerte los martes miento y los miércoles siempre son diferentes)


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Galope

Un galope sin patas me vino a buscar en plena noche y me llevó al trote al casamiento que vistió su anillo bajo la lluvia en un día de sol. No asistieron a la fiesta ni el arco iris ni el tesoro que imaginó. Cuando el vino se acabó, el cura los casó y como no habían sido paridos, cuando dijo: -“que la muerte los separe”- todo terminó. De regreso a casa, un duende viejo tiró la suerte a cara cruz y se quedó callado cuando vio que la moneda había caído de lado.

La resaca del festejo tardó en irse lo que tarda una almohada con ovejas chocando contra un cerco. El caballo sin galope quedó pastando en mi cabeza la calvicie de ideas que crecen sin agua en un valle escondido entre montañas picos de altos cuervos.


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Hombres Hoja

Los hombres hoja parados en la copa

agitan sus brazos tocando el sonido

luna refleja detrás de sus talones

las caras de piedra bailan su canto

y gritan su vientre sus ojos se mueven.

En la punta de un escenario de manteca

unta su fama en pan duro.

Me fui de fiesta a la pared de sombras

y quede mirando un piso de niebla

que siembra semilla de un pensamiento

que crece sin agua en puro cemento

y echó raíces en las encías

que hoy mastican flor de ensalada

Me fui corriendo a buscar la calma

Y me serví una taza de sol mañanas

Los hombres hoja mirando la obra

espían con lupa la propia ceguera.

 

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Miedos

Parado en la punta de la ruta que despide al miedo en un adiós no tan deseado de hacer ruido muchos años y pasar la mejor película que de tanta taquilla se fue a tirar a un lecho cómodo y aunque lastimero muy pero muy placentero. Primer paso. Fácilmente me esquivo lo que se deja para atrapar más fuerte en la segunda ronda. Tiro con fuerza haciendo que mis músculos engorden como chanchos. El calor que llevo del día no se compara con el calor que me sube a la cara y se evapora el sudor y las lágrimas que se habían estancado en embalses de nudos de garganta y de risa mascarita. Mitad de camino, freno de manos. Mis dos brazos rompiéndose a si mismos trayéndose las lacras consigo, para reventarnos entre todos, ya éramos familia. Ultimo paso temblando. Ruido de papel que se rompe y mucho más que se esconde. Vuelta por el río que encaucé en este viaje. Y de pronto…Diluvio. Universal, con cuarenta días y mucho más, lleno de animales y sin arca donde navegar.


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Exquisito

Del movimiento solo queda la inercia jugando entre el polvo que nos persigue y el pedregullo mezclado en la tierra. Me recuerda el olor de la lluvia al hacer en el campo. Inquieto me saca de un empujón y me pone frente a mi cara. Como si todo fuera frágil, inerte esperando un chasquido. Ahí se van levantando de a unos y de a otros los cucos y los soles el día mas pensado. Tomo el filo y lo hundo verticalmente de pies a cabeza, así realmente podré salir de mi propio cuerpo inseguro y duro como pedestal. Recorto barullo y dejo plantado en la raíz, un cadáver que no será exquisito hasta que esté en el portarretratos colgado en la pared. Así campante camino y se me mete un silbido en la boca que ahuyenta a las moscas que entraron cada vez que abrí la boca.


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